В этот момент мне показалось,
что время и есть тот самый дьявол,
проклинаемый грешниками,
сующий поэтам хлеб.
Строка сгибалась,
сливалась с тюремным пейзажем тетради,
отказывалась запоминаться,
всяким изгибом буквы твердя мне: "Зачем?"
Оно и понятно: тетрадка по сути и есть тюрьма;
Здесь я - сошедший с ума не более,
чем - позабывший язык.
И всё же ропщу, всё придумать хочу
особое нечто -
без рифмы, без связи событий,
без знаний всего что ни есть,
без торжества, без паденья.
Бесстрастный.
И слышимый только едва.
И произносимый чуть-чуть.
С чего бы начать?
Подбоченясь я в окно посмотрю,
прошедшее выпью,
скурю настоящее,
будущим уколюсь...
Нет, нет, здесь нужно другое,
что падает сразу же в глаз,
Что прямо сейчас предо мною,
что есть несомненно сейчас.
Итак, я готов:
"Труп сына лежит пред камином..."
Выход
© Copyright: Руслан Измайлов, 2015
Свидетельство о публикации №115061008884
Свидетельство о публикации №115061008884
Рецензии