Бабушке

Она смотрит на меня и что-то внутри колышет.
Больно (и горько) выдыхает холодный пар из груди.
Шепчет тихонечко вслед. "Иди".
Я иду, но шаги я почти не слышу.

Я смотрю на нее и мурашки бегут по коже.
Волосы седые, как снег, воспоминаниями запорошены.
Она улыбается, и сердце пропускает один удар.
Все решено. Правда об этом не говорят.

У меня в руках белый пакет и три гвоздики.
Она их когда-то любила (впрочем, как и пасьянсы Пики).
В пакете бананы, сок и два апельсина.
Она в белом была очень красива.

Не бабушка. Женщина в белоснежном платьице.
Улыбается нежно, как и тогда, на закате.
"А помнишь, внученька, мы гуляли с тобой по бульварам.
И я так и не сводила тебя в зоопарки.

Не была на концертах твоих, даже не знаю, как ты играешь.
Может, можно еще все вернуть, но этого не узнаешь".
Ответ лишь один. Я улыбаюсь сквозь силы.
Ее глаза мягко смотрят. Они темно-синие.

Такой я ее и запомню. Волосы серебрят,
Глаза по-детски добрые. Усталые, но спать не хотят.
Улыбка теплая, как солнце июньских дней.
"Все будет хорошо, родная. Хорошо. Только верь".