В поисках темы

Буравя мозг неутолённой жаждой
Всё новое и новое писать,
Проснувшись утром, понял я однажды,
Что нечего народу рассказать.

Когда-то все великие поэты
В творениях оплакивали Русь,
Я благодарен им сполна за это,
Но сам писать такое не берусь.

Любовных строк повсюду сотни пишут,
Порой не в рифму, что уж там!.. Простят!..
То фауна, то флора в ком-то дышит,
В катренах листопады шелестят.

Война… Об этом писано веками,
В душе людской сплошной переполох,
Истоптаны рокады сапогами,
От взрывов и пальбы народ оглох.

Совсем недавно боли Украины
Кому-то не давали пить и есть,
А нынче даже малой половины
Ни написать об этом, ни прочесть.

Крапать про быт – убого и избито,
Такой бурды у “авторов” аршин,
Течёт “вода” в рифмованное сито,
И вечно пуст поэзии кувшин.

Заявишь: “Вот занудная порода,
Несущая сплошную ерунду!..”
- Религия – наркотик для народа! –
Сказал Ильич в семнадцатом году.

И потому закрыта эта тема
На ржавый запылившийся замок,
Хочу писать, но как решить проблему,
От глубины которой занемог.

Мне верится, сюжет ещё остался,
Чтоб на него ночами посягнуть,
А может быть, я просто исписался?..
Наверно нужно взять и отдохнуть.