Друг мой, Саша, такие вести:
Пуля – дура, а ты – поэт,
Забияка, невольник чести,
На которой свихнулся свет.
И твои налитые строки
Каждый выпьет да по глотку,
И в известные Богу сроки
Новый саван тебе соткут.
Друг мой, Саша, садись напротив,
Здесь свеча и бокал вина.
Ты у Бога в почётной роте,
Потому и ушёл от нас.
На дуэлях стрелять поэтов –
Словно рукопись жечь в костре.
Ну же! Выпьем за то и это,
Пусть закружится мир быстрей
Веретёнцем годин и буден…
Время свяжет другой узор.
Ты бокал поднимаешь: «Будем…»,
Но не будем мы с этих пор.
И держись ты хоть так, хоть этак,
Ввек не спрячешься от молвы.
Друг мой, Саша, ты напоследок
Плюнь на всё… и побудь живым.
10 июня 2015 г.
10 июня 2015 г.
Друг мой, Саша
© Copyright: Татьяна Чернова Костопулу, 2015
Свидетельство о публикации №115061007501
Свидетельство о публикации №115061007501
Рецензии