Кончаются красивые слова,
Я становлюсь всё более понятен.
И теплятся в душе едва-едва
Следы изящных почерков и пятен...
Засохшей кляксой чья-то недомолвь...
И росчерк; не придуманное слово.
И точка, Боль, и запятая, боль и кровь.
И трижды вычеркнутое "Ничто не ново"
Всё чаще брань, всё больше мата, и плевать,
Как неприятен этот мат в быту и в музе.
Закончить хочется словами "на ***, ****ь!"
Но я закончу, как диплом в ****ом вузе!
***
© Copyright: Игор Томилин, 2015
Свидетельство о публикации №115061000618
Свидетельство о публикации №115061000618
Рецензии