Где-то в скрытой от нас глубине,
где рождаются сонмы молний,
где молитвы ложатся на стол
и кричат, задыхаясь болью.
Где планеты отмечен путь
на маршрутах таинственных карт,
где суровый старик молчит,
поправляя движение масс.
Где в таинственной мастерской
точит дудку свою Крысолов.
Где часы напряженно бьют,
ожидая последний бой...
***
Сон прервался в глухой ночи,
за окном шумит ветер и дождь.
Он придет, назначенный час,
в обозначенный точный срок.
Прерванный сон
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115061003312
Свидетельство о публикации №115061003312
Рецензии