По грядкам, по распаханному полю,
Под грохот кованых сапог,
Мимо лачужек с незавидной долей,
Армада двигалась в острог.
Старушка с выцветшим платочком
Не в силах слезы удержать.
Дрожит рука, как лепесточек.
Прошла вся доблестная рать.
И лишь один отстал от строя,
Упрев с полуденного зноя.
Встал на колени и сказал:
- Прости нас, Мать.
Прости за то, что не сумели
Мы мир сберечь
И сыновей предостеречь.
Прости, что мы не сберегли
Твой дом от бедствия войны.
- Вставай, сынок,
Старушка тихо прошептала.
- Таков уж, видимо, наш рок.
Ступай, сынок.
И долго взглядом провожала,
Молитвы проговаривая слог.
На войну
© Copyright: Макс Пересвет, 2015
Свидетельство о публикации №115061002949
Свидетельство о публикации №115061002949
Рецензии