О том, что уже ничего впереди...

Читал мне Есенин своё, из последнего,
А Маяковский сидел и дивился.
Как я висел, бледнее бледного
В петле, на полу окурок дымился.


Как я лежал, в руке с пистолетом
С зияющей раной в груди
Лежал я и слушал песни об этом,
О том, что уже ничего впереди...


Рецензии