В руке онемелой сжимая клинок,
На вырванном сердце выскоблишь руны,
На тризне никто не положит венок,
Не тронет души твоей тонкие струны.
Последний из рода крови великой,
Забытый, отвергнутый, просто чужой,
И память в веках заросла повиликой,
И гордость повержена в вечный покой.
Не вправе погибнуть последний из рода,
Оставив века на судьбы произвол,
В, пучину бездонную, страсти народа,
Корнями запутанный, общества столп.
Пусть близок твой час, но ты еще молод,
Судьбы твоей, громко кричала река,
И шепот молитв, как молота грохот…
Лишь у мертвых не дрогнет от страха рука.
Пригнувшись в кустах, ты выжидаешь,
На поле скорби остался лишь ты,
Вера в победу медленно тает,
Как и о светлом будущем мечты.
В руке онемелой сжимаешь клинок,
Из рун, что в груди, вырывается вой…
Еще неизвестен назначенный срок,
Ты не проиграл, пока ты живой.
В руке онемелой клинок...
© Copyright: Кивараками Укекоро, 2015
Свидетельство о публикации №115060908665
Свидетельство о публикации №115060908665
Рецензии