Бессонница поэта

Ну и ночь... Однако, душно.
Я металась  по подушке…
Всё, что раньше было нужно,
Мне сегодня стало чуждо.

Хватит жить одною музой,
Прекрати же быть поэтом!
Так непросто с этим грузом
Не сомкнуть глаз до рассвета.

Кто сказал, что дар – от Бога?
Жизнь слагать из рифм простых.
Разный метод, но дорога
У поэтов – это стих.

Я к стене перевернулась.
На часах уж три часа…
Вдохновенье обернулось
Помутнением в глазах.


Вроде, сон меня объятия
Заключает - и вот-вот….
Снова рифма – вот проклятье!
Нет стихов – и нет забот!

Но перо к бумаге тесной
Прикоснулось, поплыло.
В жар закинуло телесный,
Буду я писать. Назло!

Пусть туман ночной ложится,
Пусть весь мир теперь не спит…
С вдохновением границу
Наша муза сторожит.

Я очнусь. А было ль это?
Но готовый ритм в руках.
Пусть теперь моя планета
Засыпает в теплых снах.

Я спокойна, но без силы.
Кто-то выпил их до дна.
Свет тихонько погасила,
Хоть я в комнате одна…

Заметят усталость:
"Ты маялась дурью?"
Отвечу: "не знаю,
Просто магнитные бури..."

Нам нельзя не понимать:
Кто-то ведь сказал поэту,
Что нужно так себя терзать…
И не сомкнуть глаз до рассвета….