А мысль-то, в голове, свербит и чешется:
На чём она – земля, родная, держится?
Не на китах, уверен, и Пегасе…
Конечно ж, на подушках и матрасе.
Когда подушки сбиты мягкой грудой,
Лежишь себе, поплёвываешь в угол.
Несётся жизнь планетой по орбите…
Лишь выше одеяло натяните.
Как хорошо, когда вы в лёгкой дрёме.
Созвездия стоят у вас на «стрёме».
В туманностях далёкой Андромеды
Не ждут вас комсомольцы и скинхеды.
Не встряскою под танковыми траками,
Обложенные "Гончими собаками",
Срываетесь вы с эллипса на трассу,
Искать другую жизнь, иную расу.
Пусть это всё в иных мирах и времени.
А тут земля всегда ногою в стремени.
Пуховые подушки от Исиды;
И ракурсы волшебные, и виды.
Мечты, мечты..
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060908041
Свидетельство о публикации №115060908041
Рецензии