Тайна деревьев на той стороне

На окне в твоей комнате
цвет цветущего цветка
и в открытое пространство
шторы улетали в сад.

По саду кружил твой смех,
бабочкой оторванный от губ,
и, как ребенок наивных лет,
небо ловило его ладонью рук.

Запрокинь голову, минуя вишни,
слейся с сиренью цветом глаз,
мы не оспоримо были выше,
чем застывший над нами аэростат.

Подожди меня у моста,
я приложу подорожник к колену:
ничто не помогало лучше,
когда мы спотыкались, смотря на небо.

Нет. Зачем? Не пойдем по мосту:
спускайся чуть ниже и бери правее,
там можно идти по серебру-
- этот путь куда загадочней и кажется,
что он во много раз длиннее.
Но истину не вывести из теорем,
чем загадочней, тем быстрей.

Капли воды на солнце переливом
превращаются в драгоценности эмира
и стекают по нашим лицам и волосам.
Мы настолько богаты, что нам
нет никакой причины считать
сколько их сорвалось и упало
на тонкую прозрачную гладь.

И рыбы вьются у наших ног.
Счастье - это когда насквозь промок.
И рыбы не бояться наших рук,
бери одну как с поля цвет,
подбрасывай немую вверх,
гляди: отрастают крылья и летит,
презрев любое "не может быть"

Встречаемся около деревьев на той стороне,
зеленая трава достает почти до колен,
ты говоришь: солнце может прожить
много миллионов лет, но не может,
смотри, не может коснуться наших теней.

Пух одуванчиков спутает наши следы,
даже в чистом поле нас не найти,
мы слишком прозрачны, слишком легки,
Что бы на нас сработали силки.

Не отпускай руки, дыши не в такт,
здесь ритм - насильственный акт.
Все мы алмазы и только судьба
доведет гранку до совершенства.

Антигона печальна, как луна на заре,
Роджер весел, как черт в огне,
ждут нас у деревьев на той стороне.
Взмахом руки немое привет,
говори шепотом - здесь никого нет.

В моем кармане счастливый билет-
-наш пропуск в страну грезовых нег.
Мы карабкаемся вверх в ветвистых телах
деревьев, эпох, лет и созвездий.
Листва шумит в ушах и рябит в глазах.

В безмолвии запутавшись в собственных руках,
мы прожитые сотни лет ствола
преодолеваем эквивалентом в двух шагах
и может, наши слезы в веках тоже смола.

Мы превратимся в янтарь
или во что-нибудь янтарного цвета,
Во что-то, через что проходят лучи света
и ярко вспыхнув горит, как фрукты соком
спелые на столько, что едва коснёшься
и тают в ладони,
как на полотнах Ван-Гога.

А может, мы превратимся в окно твоей комнаты,
где цвет цветущего цветка,
и наш смех, оторванный от губ,
за бабочкой чертит круг,
и как ребенок наивных лет,
небо ловить его ладонью рук.
-7-