Бессмертие...

Прирос к России, словно гриб,-
Не боровик, но и не рыжик,-
И слышу стон и плач, и всхлип,-
Зажали Землю в пассатижи...

Меня опёнком соберут,
Замаринуют в разносолы,
И споры снова прорастут,
Пройдя утробные эолы...

И вновь к России прирасту
До завтрашнего урожая...
Сверхгрибоедную черту
Стихом безжалостно верстая...


Рецензии