Я, наверное, трус...

Я, наверное, трус.
                Да я трус...
                Даже спорить нелепо.
Не могу, не могу
                я быть полностью честным с тобою.
Могу целую ночь
               говорить, не пугаясь рассвета...
А потом... Промолчать.
                И едва лишь проститься с тобой.

Я могу написать
              много глупых стишков и сонетов,
Я могу сам признаться 
                в нелепых мечтаниях себе...
Но вот день настаёт.
                И ни слова за пазухой нету...
Не могу говорить,
                проще всё мне доверить судьбе.

Я привык, что ко мне
                все относятся с лёгкой ухмылкой.
Не смеются, но вот
                и серьёзным всё ж не признают.
И я знаю, что ты
                тоже прыснешь невольно смешинкой,
Если выпущу птиц
               вдруг я тех, что мне только поют...

И зачем открывать
                мне свою неумелую душу,
И зачем распаляться...
                Объятья зачем раскрывать,
Если это - всё лишнее... Ты меня, 
                Солнце,
                не слушай...
Не хочу я тебя
              неожиданным жаром пугать.

Тебе нужен другой...
                Не как я.
                Настоящий и лучший.
Самый верный. И тот,
                с кем край света - шагах в четырёх.
Пусть над вами цветут
                вековечные райские кущи.
Не погаснет пусть в доме
                у вас 
                счастья ваш костерок.

Я, наверное, трус.
                Да я трус...
                Даже спорить нелепо.
Ни порвать, ни уйти...
                Слишком цепь и ошейник крепки.
Каждый новый герой...
                И скулю тихо я
                до рассвета.
Но тебе не от ревности,
                злобы,
                не дам я руки...

Зло питать на тебя
                не могу:
                не дано мне природой.
Не от желчи и зла
                от тебя отвожу взгляд теперь...
Не могу я смотреть...
                Я боюсь, что понравиться мог бы...
И ещё...
        знаю я,
              без меня будет лучше,
                поверь.

Но порою в минуты
                прозрения, что горще лимонов
Понимаю я, что
              всё привиделось это во сне...
Я мечту сотворил...
                И поверил в сонм вздохов и стонов...
А на деле: мой конь -
                старый хряк, что лежит во дворе.

Мои чувства - их нет.
                Жар мой - просто лишь жар от болезни.
И не нужно тебе
              от меня ни стихов ни молитв.
И наверно, было б
                честней позабыть, чтоб не лезли,
Мечты глупого прошлого
                в нынешний истинный быт.

Я оставлю тебя...
             Не хочу обижать тебя боле...
Моя боль - лишь фантом,
                моя цепь - мной же созданный миф.
Глупо мне предлагать
                обращаться с любой твой болью...
Не помощник...
              Никто я...
                Неясно, где взят...
                Как возник...