Баллада о первой и последней охоте

(из воспоминаний друга детства)

Над деревней дым голубой.
Лыжи катятся сами собой.
«Сын подрос, – слышу голос отца, –
Надо жизни учить мальца!».

Я с Макарычем и отцом
В первый раз – в дальний лес с ружьецом.
В чаще – зимняя благодать, –
Ни зверья, ни птиц не видать.

Чуть скрипящими голосами
Сосны шепчутся с небесами.
Пар комочками белой ваты
Лепит столбик голубоватый.

Лишь снега да мороз вокруг…
Вдруг упало ружьё из рук, –
Нам навстречу – лань с оленёнком! –
Точно мама с малым ребёнком.

– Не стреляй! Не стреляй, сынок!..
Но Макарыч спустил курок.
Грянул выстрел. Вспуржился снег.
Ясный день на глазах померк…

У костра я уже не плакал,
Задремал на еловых лапах,
Но услышал, – словцо к словцу, –
Как Макарыч бубнил отцу:

– Эх, чуток бы пониже взять, –
Были б нашими сын и мать!..
Без добычи мы шли домой
В первый раз и в последний мой…

Всё ж стрелять научили метко
На сверхсрочной, в армейской разведке.
Выбивал я, друзья, когда-то
Сто из ста!.. Не из автомата, –

Из «Макарыча» – в «яблочко» все! –
Вот такой был тогда «посев».
Два Макарыча в жизни моей, –
Кто из них меня сделал сильней? –

Нил Макарыч – наш егерь хмельной?
Иль «Макар» – воронённый, стальной?..
А ружьё раза три в руки брал, –
Из него лишь по банкам стрелял…

«Без добычи мы шли домой
В первый раз и в последний мой…»...
Пара та - навсегда  в глазах…
И без матери дети в слезах…

                *   *   *
г. Н-ск,
03.03.13 г. 
15-40 нск