незаконченная муза

бесконечно ваяет художник свою вечную музу.
бесполезно – не будет готова она никогда.
кто бы мог ожидать от творца – и такого конфуза,
словно вдруг добровольно отказалась светиться звезда…

вроде любит, и лепит, и водит по глине руками:
утончает, где надо, где надо – объём создаёт,
а потом то, что тщательно создано длинными днями,
вдруг возьмёт – и обратно к чертям половину снесёт.

и бедняжка, увы, до сих пор (много лет!) не готова –
вечный глины кусок – то чуть лучше, то снова мертва.
чтоб её оживить, может, было б достаточно слова,
только вряд ли художник на глину потратит слова.

если б только он понял, что ей говорить и что делать,
если б только предвидел, что взглядом возможно убить,
может быть, перестал бы ваять и однажды сумел бы
свою музу из глины такою, как есть, полюбить…

в чём природа творца, в чём природа любви к совершенству,
никогда не понять никому – и тем более ей.
и пока он ваяет её в бесконечном блаженстве,
всё, что есть у неё – череда одинаковых дней…