Уходит Время…
И не сделать
Того, что мог и что умел.
Теперь уже любая мелочь
Уводит от заглавных дел.
Теперь уже туман над полем
Ласкает памяти следы,
Тропу свою, кого-то кроме,
Там проложили я и ты.
Теперь уже любой листочек
Любого дерева манит:
Своей красой, где Бога почерк,
Своей вершиною – магнит.
Он – идеал и рай при жизни
И просто Божья благодать.
И людям Бог как главный мистик
Дал всё, что мог при жизни дать.
Тропа
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115060804111
Свидетельство о публикации №115060804111
Рецензии