Постарели, как мой, все отцы,
приковали к кроватями тела...
Словно сын... Словно маленький сын
в колыбели, чуть мать родила!
Лишь смотреть просто так в потолок,
говорить телевизору в такт:
кто бы знал, что на это ты смог,
лишь прошло раз тринадцать по пять!
Человеку дано расширять
и работать: правшой и левшой...
Кто бы знал, что всё можно отнять
лишь болезнью, пускай и большой.
И раздвинув свой мир до границ
до счастливых и прожитых дней,
в один день сократить всё до лиц,
кто по комнате ходит твоей.
Отпахал будто ты борозду:
рядом ходит с постельными мать,
позабросив на ниши узду:
без неё или с ней запрягать!
И на этих просторах земных,
поколения временем смыв,
постареют и наши сыны,
но чуть раньше, увы, - сами мы!
2015.01.07
Постарели, как мой, все отцы...
© Copyright: Андрей Владимирович Коваленко, 2015
Свидетельство о публикации №115060801864
Свидетельство о публикации №115060801864
Рецензии