Судьба на всех делила мудро штампы,
а глупых посылала на огонь.
И люди там читали тихо мантры,
рождая сердце на тяжелую ладонь.
А свет встречал всё новых и грядущих, и появился странный человек — едва ли это был кто-то насущный, скорее, так, всего контракт на век.
Он кофе пил, смеялся глупым шуткам, жевал тростник и подводил глаза. И иногда молчал, лишь на минутку, и поворачивал минутки все назад.
И он крутил ночами косячки, и в пол вбивал подошвы башмаков.
Крутились под балконом старички...
На утро приговор же был таков — курить табак с заката до рассвета, и улыбаться в зеркало себе.
На каждого, кто был чуть-чуть поэтом,
сошло бы
недоверие
к судьбе.
сырость
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2015
Свидетельство о публикации №115060709370
Свидетельство о публикации №115060709370
Рецензии
