Как и нервные клетки, доверие не восстановишь.
Не пытайся солгать, иль, кого-то, однажды предать.
Может истину эту, когда-то, в дороге, усвоишь,
А быть может тебе, это всё, не придётся познать.
Жизнь, она как роман, есть абзацы, что шли вперемешку.
Коль в пути написал, не стереть, да и ластика нет.
Жаль, за всем не успеть, время, будто, диктует с усмешкой,
И, наверное, есть, у него, свой коронный секрет.
Где-то там эпилог, кто допишет его, я не знаю.
Но поступки Добра оставляю, свои, на пути.
Коль поможет Господь, я его, написав, прочитаю,
Чтобы с чистой Душой, в необъятные дали, уйти.
Жизнь, она как роман...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2015
Свидетельство о публикации №115060708399
Свидетельство о публикации №115060708399
Рецензии
Да, Александр, как вы правы. Наша жизнь подобна роману. Что напишешь, то резинкой не сотрешь. Дальше как по целине идешь.
Спасибо.
Светлана
Рыжкова Светлана Николаевна 19.06.2015 07:52 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Светлана
Рыжкова Светлана Николаевна 19.06.2015 07:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.