Топливо

Толпятся святые у райских, у нив,
Житьё золотое в трудах заслужив.
Теперь у Престола - святых города,
Их больше сюда не сошлют никогда.

И в чёрном аду беспредельщиков полк,
И вопли замученных ими не смолк.
В аду жарят их на огне сковородки,
И скрежет и крик источают их глотки.

А мы, просто люди, торчим между ними,
И мы никогда здесь не станем такими.
Не быть вурдалаком, не быть и святыми,
Мы ждём, когда пропасть настанет меж ними.

Когда изведут нас простых и печальных,
Умрём и уйдём без заветов прощальных.
Тогда между ними взойдёт пустота.
Тогда все отстанут от нас, вот тогда.

Два берега встанут у жизни-реки,
И крикнет ад раю: "Привет, земляки!"
Откликнется рай: "Ну привет вам, привет!
А где же людишки?" Утопли. Их нет.

Кого ж будем мучить? Кричат упыри.
И плачут от скуки они до зари.
И стали святые печалиться, ныть -
- Кого же мы будет уму то учить?

Закончилось всё, больше вы не нужны,
Сгорел человечек от вашей войны.
Построит свою он страну, как творец,
И больше не будет на троне подлец!

Не будут влезать в его жизнь никогда,
Построит по вкусу себе города.
Ни ад, и ни рай больше не пригодится,
Там сволочь, ну просто не сможет родиться.


  8 марта  2015 г.