Пишите для внуков дневник

Пишите дневник, не стесняйтесь,
Пожалуйста, не обольщайтесь,
Когда вам внушают, что пишут
Лишь умные и профессура.

Что пишут лишь интеллигенты,
Писательские элементы,
А вы лишь простые крестьяне,
Вы маленький лишь человек.

Послушайте вы и поймите,
И просьбу мою вы примите,
Ведь в книгах истории, сказки,
Лишь пласта того, одного.

Который в России хозяин,
Который для русских случаен,
Который стоит, как колонна,
На наших ослабших плечах.

Конечно же нам интересно,
Скажу я и прямо и честно,
Как видел и чувствовал Гоголь,
Как Пушкин стихи сочинял.

Мы ихнюю хронику знаем,
Мы любим их всех и читаем,
Но, Господи, где же записки
О том, как народ то живёт?

Который обслуживал принцев,
Служил на галерах, эсминцах,
Хранил, обрабатывал землю,
Кто жито растил и сады?

Кто Русь защищал без подсказки,
Рассказывал Пушкину сказки,
Кто шил золотые одежды
Своим иноземным царям?

Что думает воин отважный,
Хозяевам нашим на важно,
Какою же думкой о жизни
Кручинится русский народ?

Печалюсь я горько и слёзно,
Родных опросить уже поздно,
Как жили, ходили, любили,
Как жизнь свою туго плели.

Какие бывали веселья,
Как праздновали новоселья,
Кому вечерами молились,
Кто помощь давал и берёг?

Нет мостика к сердцу родимых,
Так крепко и поздно любимых,
Нельзя нам до них дотянуться,
Немые ушли с наших глаз.

Нет мыслей, событий мамули,
Нет воспоминаний бабули,
Теперь, к сожалению, память
Мне нечем опять оживить.

Бумаги в шкафу разбираю,
Лишь книжечки там я встречаю,
Живут телефоны подружек,
И ЖЭКов живут номера.

И нету там слова живого,
Для сердца, увы, никакого,
Дневник не вела ни бабуля,
Ни мама моя никогда.

Дневник не вела и вторая,
Бабуля уже не живая,
И дедушка в линзах претолстых
Ушёл, как огромный вопрос.

Нашла лишь тетрадь-каждодневник,
И всё, только этот преемник,
Где мама моя ежедневно
Писала расходы свои.

Вот сахар, крупа, вот котлеты,
Квартплата, мука и конфеты.
Всё точно, в столбец, до копейки,
Тетрадка исписана вся.

Ни слова о внуке, о дочке,
Соседке, погоде и ночке,
Когда не спалось и мечталось,
Когда вспоминалась вся жизнь.

Как жаль, ничего не писала,
А мне бы хватило и мало,
Чтоб чувствовать связь и подмогу,
Чтоб тросы из ниток сплести.

Прошу вас, дневник свой ведите,
Потомкам своим помогите,
Нужна им и необходима
Сердечная с вами струна.

Я всё вот теперь представляю,
Как будто дневник я читаю,
Там бабушка пишет, как летом
Гуляли мы с ней на прудах.

Что видела, что говорила,
Как с внучкою уток кормила,
Бабуля дневник не писала,
Лишь шарфик её на руках.

Пишите дневник, ну пишите,
Пожалуйста время найдите,
В минуту лихую придите
На помощь потомкам своим.


  14 мая 1015 г.