Может быть, я был
не женщиной рождён.
По болоту белый аист
проходил.
Он в зиготу сунул клювом
как гвоздём,
Лягушёнком,
к моей доле пригвоздил.
И с тех пор я
как отстойная вода,
Всякой живностью без умысла
раним.
Меня пестует болотная
среда;
Я как кочка,
в чёрной вязкости глубин.
То мне кажется, что я
водоворот;
Что вбираю, всё что движется,
в себя.
То бегу как быстрый Терек
в толщу вод,
Берег каменный,
на скрупулы дробя.
Но, на самом деле,
мир мой недвижим.
Даже чёрная пиявка
не мелькнёт.
Попадает лишь сознание
в отжим,
Когда мысль вдруг,
в нём нечаянно мелькнёт.
А болото
это лонный под
Земли.
Нежно носит
данный Господом
ей плод.
Божьи гены,
словно в море корабли,
Завершают
кругосветный переход.
Я, естественно
не женщиной рождён.
Мои мысли непролазны
словно топь.
Рубикон моих терзаний
перейдён.
Слышу, аист
выбивает клювом
дробь.
По праву рождения
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060703168
Свидетельство о публикации №115060703168
Рецензии