Живём, не зная для чего.
Но всё с усмешкой принимаем.
И объясняясь на "арго"
Всё в лучшем свете понимаем.
Пусть хоть холера, хоть чума.
Но жизнь ростками к солнцу рвётся.
Хотелось бы сойти с ума,
Но редким это удаётся.
Ведь всё что пережито – воск.
Мы из него свечей налепим.
На каждый заданный вопрос
По человечески ответим.
Все пепелища разгребём.
Построим замки Высшей Страсти.
И выпьем разом и нальём
И разорвём себя на части.
То, что потеряно, увы,
Отыщем или не отыщем.
И в дебрях скаредной молвы
Найдём чуток вселенской пищи
Духовной, если в том вольны.
Мы постоянно бредим думой.
Мечты не крыльями сильны,
А головами полу умных.
Что отрывают грани Тьмы
От инквизиторов от света.
Сильны отчаянием умы!
Поэт, как пуля пистолета.
От отчаяния
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060702323
Свидетельство о публикации №115060702323
Рецензии