Собиратели дождя

Там, где проходят мимо трафики,
У чернокожего вождя,
Затерянные в сердце Африки,
Есть собиратели дождя.

Они живут обрядом странным
Меж измереньями тремя,
Они кочуют по саваннам,
Сухими тыквами гремя.

При виде них - худых, высоких -
Невольно пробирает дрожь.
Они же - ливней ждут потоки
И просто собирают дождь.

И соблюдая свой таинственный,
На вид бессмысленный обряд,
Суть жизни постигают мысленно
И сущность сущего творят.

И вот, когда Земля сорвется
С орбиты в наш последний миг,
То человечество начнется
Опять когда нибудь от них.

...А я гляжу, как мир меняется
В мои года в моей стране,
И безвозвратно уценяется
Все то, что ценно было мне.

Такая тяжесть и усталость,
Что с ней и жить уже нельзя.
И больше не нужны друзья.
Да их почти и не осталось.

И как же то, во что мы верили,
Чем дорожили, жили чем?
Теперь на прочность нас проверили
Вопросом каверзным - "зачем?"

И что мы на него ответим?
Страшась слукавить и предать,
Мы жили, чтобы нашим детям
Пустые тыквы передать?

И, как по африканской пыли,
Босыми душами бредя,
Я думаю, мы тоже были
Лишь - собиратели дождя.