Пушкину

Поэтика  -  страна неписаных  законов,
Где  каждый- сам  поэт  по-своему  летит
В  своих  же  небесах,   свежо,  определённо,  -
Откуда  и  куда…  от  Пушкина,  поди!

А  это  кто  такой,  спроси  американца!
Ответит  он  тебе едва  ли,  если не,
Вот  только,  даже  он из  наших  эмигрантов,
А  прочих  и  других  мы  не  поймём  вполне.

Так  странно:  материк,  кусок  обетованной
Земли  для  тех  для  всех,  кто  «больше  не  дурак»,
Берётся  диктовать  свои  непостоянства
И  шкурный  интерес,  приподнятый  на  флаг…

Ура,  ещё  ура!  Короче,  Станиславский,
Тебе  скажу,  ты  прав  в  неверии  -  один.
Иначе  - от  сохи,  от  почвы – чем-то  главным
Не напишу  ни  зги, не  Салтыков-Щедрин.

Сегодня  день  такой  - вне  всех  правопорядков,
Что  каждому  дано  маракать  свой  устав,
Ленивою  трусцой,   минуя  без  оглядки
Загаженное  дно  - туда,  где…  Пушкин  прав

Всегда,  вполне, всегда!  Тупой  американец,
Всю  соль  своей  земли  на  сахар променяв,
Меня  он  не  поймёт,  ведь  я,  поди,  засранец…
Протуберанцем  ли,  хоть чем,  но  -  Пушкин  прав!

Есть  вечное  число  средь  суммы  общих  чисел.
Его  ли  на  кривой?!  Скорбя  ли, не  скорбя…
Ясон,  держи  весло!  Во  тьме  нахальных  «истин»
Единственный  и  твой  путь  только  -  от  себя.

У  Родины  моей  был  штык,  и  «серп  и  молот»,
И  на  крови царей   гадали  времена.
У  Родины  моей  и  ум,  и  волос  долог,
И  в  небесах   над  ней  святые  письмена.

Читать  и  чтить  их   мне  -  хранящим  оберегом -
И  матери  моей,  и  сыну   -  от  огня,
Для  мира   без  войны,  мне  от  снегов  до  хлеба
Рыдать  печаль  полей  от  Пушкина…  меня.



06.06.12.