Контра... бас и скрипка

Скажите мне, это не бред,
За контрабаса вышла скрипка,
Они дружили, столько лет,
Удача это иль ошибка?

Всё после свадьбы поменялось,
Друг друга пилят день и ночь,
Он не прощает скрипке слабость,
Она ж прибить его не прочь.

Смычки, как будто бы две шпаги,
Даже в постели скрещены,
Разборки, ссоры, передряги, -
Всё это вестники войны.

Какая музыка? Сплошные марши,
И Мендельсона не слыхать,
Друг другу не прощают фальши,
И крика в доме не унять.

Я всех главней – пиличит скрипка,
Не я, - её вторит контрабас,
Уже нет ласки и улыбки,
А вместо милый, - пид@рас!

Идиллии здесь больше нету,
Лишь какофония одна,
Она, бл@дь, только за сонеты, -
Глядишь, оборвана струна.

Тут контрабасик постарался,
Её колки перетянул,
Он всю порвать её поклялся,
В очередной бухой загул.

Как ни садитесь музыканты,
Игра окончено давно,
Вам не сыграть уже кантаты,
Симфоний времечко ушло.

Лишь дирижёр на виолончели,
Играет порохонный марш,
Мелодию из канители,
С фекалиев, протухший фарш.

Гармонии нигде не слышно,
О, наш жестокий, грешный век,
Вместо смычков повсюду дышло,
Потоплен радости ковчег.

Влад НЕЖНЫЙ © 05/06/2015