И вроде молод,
Вроде лето
И вроде даже был влюблен,
Но мало кто поймет поэта,
Писать стихи- как видеть сон.
Поэты, други, оглянитесь,
Век двадцать первый не для нас,
Здесь деньги правят бал, утритесь,
Любовь меняют на экстаз.
Но...в отражение луж лишь небо,
И в нем летают стаи птиц...
Писать стихи- кормить их хлебом,
Из сердца крошечных частиц...
Пишите люди, мы не вечны,
И всё пройдет как летний дождь,
Сверкните молнией,конечно,
Душа услышит гром и дрожь...
Поэтам -
© Copyright: Максим Кривошеев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060507430
Свидетельство о публикации №115060507430
Рецензии