Эту топь воплотить смог я
Это место будет наш клин
Запах холода, лёгкий,суровый
Он настойчив был, умолим
А теперь мне Джонстаун
Семьдесят восемь, город являлся родным
И когда я всё это бросил
Изнуряя себя стал больным
Не припав к земле
Не услышишь топота
И припав не услышишь его
Мне казалось ты будешь роздана
Оказалось раздали моё
Начал пить, лишился рассудка
Я охвачен тобой, как всегда
Прекращай,хватит,не надо
Моя суть, моя же беда.
Душевная тупость
© Copyright: Даниил Резюков, 2015
Свидетельство о публикации №115060506587
Свидетельство о публикации №115060506587
Рецензии
