Туш

Я не верю, что на земле
Миллионы родных нам душ.
Или просто везёт не мне.
И оркестр играет туш

Твоей новой большой любви.
Даже стёкла в моём окне
Разлетаются на куски.
Ты мне видишься в странном сне,

Где мы снова пришли на мост,
Опрокинутый на пути.
Мы там высимся в полный рост,
Так, что поезду не пройти.

Но он явно настроен в путь.
(Интересно, каков маршрут?)
Я боюсь на него взглянуть.
Знаю точно: и двух минут

Не осталось нам. К чёрту. Пусть.
Я успею как раз сказать,
Что из ада к тебе вернусь
На твоё "буду вечно ждать".

Что вернусь из морских глубин,
С межпланетного корабля,
И - как бесом ни одержим -
Я вернусь из глубин себя.

Я вернусь. Я свернусь в клубок
И приникну к твоим ногам.
Буду грешник. Ты будешь Бог.
И мой самый священный храм.

И иное нам всё нулём.
Полминуты смотреть в глаза.
Там немое: "Всегда вдвоём.
По-другому и быть нельзя".

И взметнутся гудок и дым,
Врежут в память мне наизусть:
В то мгновенье я был любим.
После этого я проснусь.

После этого будет день.
А за днём полетят года.
Всё, что вечно, уходит в тень
В направлении "никогда".

После этого будет снег.
А за снегом пойдут дожди.
Я - в толпе городских калек,
И почти что избран в вожди.

Марширую неровно в ряд.
В подворотнях маячит смерть.
И я помню, что виноват.
И не стоит себя жалеть.

И всё сущее - сущий цирк,
Разноцветное шапито.
Нынче в моде у них шутник,
А влюблённый поэт - ничто.

Город. Дождь. И текут стихи,
Как с лица Арлекина тушь.
Слава новой твоей любви!
Ну же! Громче, оркестр! Туш!