Бедный художник

Рисует краской чёрной,
Ведь цветных нет просто.
И денег не хватает,
Чтоб есть хотя бы постно.

Художником хотел быть с детства.
И вот подрос, он смог им стать.
Но что теперь? Вот его место.
Ему осталось рисовать.

Рисует он, рисует,
С идеями гадает.
Рисует...Вновь рисует
И постепенно умирает.

Но жив художник всё же.
Творит,изображает он.
Еле это делать может,
Рисунками наполнен дом.

Да что там дом - избушка
Из брёвен и полен.
От пят и до макушки
Себя загнал он в плен.

Когда умрёт? Когда проснётся
От непробудных снов?
Когда же вновь к нему вернётся
Давняя его любовь?

"Та девушка с прекрасными глазами!
Ты девушка...." И вдруг стук в дверь.
Давно в избушку не стучали...
Открыл он. Хоть глазам не верь!

Он увидел и всё понял.
Не стал он вещи собирать.
Пошёл он, а на сердце горе.
Пошёл он к небу, умирать...

Ведь за дверью смерть стояла.
Она пришла забрать его.
Нет! Душа не угадала.
Это не его любовь.

"Прощай, любимая, прощай!
Не слышишь ты! Я это знаю.
Но если вспомнишь - не скучай!
Прощай, тебя я покидаю!"