Финита ля

Жалко я не режиссер, не мастит и не матёр,
И фамилия не Спилберг у меня.
А то снял бы я кино, как нам было все равно,
Что не парой нас считала абсолютно вся родня.

Пусть «Оскар» нам и не дадут,
Но только дни, как кинокадры всё бегут, бегут, бегут.
В конце, как есть, - финита ля,
Нет у простой синицы шансов против журавля.

Не писатель я, мой друг, я люблю лишь мысли вслух,
А бумага и перо не для меня.
Ах как я бы написал, как тобою я дышал,
Как от ревности сгорал день ото дня.

Пусть не роман, а лишь рассказ,
Зато про унисон сердец и про пучину карих глаз.
В нем смысла нет, одна «вода»,
И продолжения, увы, уже не будет никогда.

Мне бы красок взять аккорд, рисовать попутал черт,
Хоть художник я, ребята, никакой.
Но палитру наших чувств, в самом ярком из искусств,
Я бы смог запечатлеть не дрогнувшей рукой.

И не Матисс, и не Дали,
Передний план не проработан и размыто всё вдали,
Не продадут за много лет,
Любви короткой, к сожаленью, неоконченный портрет.

Скажешь, я не музыкант? Голос слаб да мал талант,
И гитары струны в кровь изодраны давно?
Мне мелодию двух душ превратить в мажорный туш,
Можно было, но судьбой не суждено.

Пусть я не бард, не менестрель,
Пускай застыла в тишине неловко смятая постель.
И в коде есть в миноре ля,
застыли слёзы словно ноты на пюпитре февраля.