Реальностью пугающего сна..

Из всех живых остался только я
И,одиночеством пугающее,эхо.
Куда все делись:недруги,друзья-
Гарантия провала и успеха?

Мне стало страшно:неужели я один
Остался среди массы впечатлений?
Нет более привычных восхвалений,
Как результата покорения вершин,
Как нет причин для новых восхождений.

Что делать на планете голубой,
Затерянной в зияющем пространстве
Одной сплошною чёрною дырой?
Кого теперь винить в непостоянстве?

Но что страшнее:мне не надо уходить
От всех вопросов,жаждущих ответов.
Кого мне в одиночестве винить,
Желаемом для истинных поэтов?

Вдруг стало очевидным то,что быт,
Пугающий нас некогда опекой,
И есть тот стимул,от которого знобит,
Когда столкнёшься с поэтическою "меккой".
...
Я руку было к стулу протянул,
К открытой на ночь сигаретной пачке,
И тут лишь понял то,что я...уснул,
Задумавшись о творческой заначке.

Мне стало ясно всё до кончиков гвоздей,
Когда во-сне вдруг очевидное явилось:
Поэт-ничто без впечатлений от людей,
Которое всегда к нему стремилось.

Поэт-ничто без раздражающих причин,
Которые излишними казались,
Едва поймёт он то,что он один
И поводов для жизни не осталось.
...
Нам одиночество-лишь ширмой из стекла:
Должны мы видеть,что к себе не подпускаем.
Реальностью пугающего сна
Мы к осознанию себя лишь приближаем.

03.06.2015