Чтоб собрать урожай

Плюнет ветер порывами в спину,
Невзначай "за живое" задев...
Пусть и край я Родимый покину,
Не забуду сердечный припев.

И не раз еще бросят навстречу
"Для чего и зачем ты поешь? -
Улыбнувшись, спокойно отвечу
"Сеют все уникальную рожь".

И никчемно обманывать в лире:
Что поем просто так на земле,
Кто не хочет исполнить в эфире
Две баллады о Свете и мгле?

И, пусть вторят обратное люди,
Подытожив стократно "не прав",
Время все расставляя, рассудит,
С безупречностью роли сыграв.

Все поют, дабы вырастить зерна,
Плюнув ветер, рассеет их врозь,
Но есть скрытый порыв априорно,
Чтоб собрать урожай удалось.
*****

Увы, мой друг, не все так просто,
Ты сводишь жизнь под дважды два..
Но шаг твой первый с девяностым,
Как пункт начальный и глава...

Ты в первом пункте ставил точку,
Но кладезь мыслей во втором...
В главе не броские "стишочки",
А жизнь что пишется нутром.

В романе звезд веселых, скучных
Мгновенье рока-звездопад...
А дум так много вненаучных
Готовят сердцу шах и мат...

А, если пешкам в тленном мире
И чужд, и призрачен закон,
То никогда не спеть им в лире
О том, что было испокон...

И дважды два умножить слепо -
Еще не все отнюдь, штрихи,
Ты помнишь как тянули репу? -
Вот так ни шагу без сохи...
*****

И дождь звенящий за окном,
И пузыри на лужах в танце...

Быть может, встретите вином
С неподражаемым румянцем,
Но то Ваш стиль и он не мой:
Глушить невзгоды алкоголем...

Всегда остаться проще троллем,
Сложнее быть самим собой...
*****

На каждый роток не накинешь платок,
Попытки людские-никчемность...
От зависти мир и взбешен, и жесток,
Забыв уваженье и скромность.

От желчи душевной расколется день,
Оставив без света осколки...
Покуда не целится солнце в мишень
То "сумрак" не знает умолку
И снова сердца зачерствеют от зим
Без всполоха Вечной Любови,
Мы кляксу на белом листке отразим
И злобе несем к изголовью
Букеты тюльпанов из вешних садов
И красные розы в придачу...
Но прибыль какая от наших трудов:
Ирония, скупость, удача?

Удача, как птица, не станет сидеть
На хрупкой изогнутой ветке...
Сажает ирония искренность в клеть
А там ни одной табуретки,
И скупость надменно плетет кружева,
И зависть отлична от белой

На каждый роток нужно цербера-льва
И сто одиночек с Акеллой.