бриг

Лежит ракушка у меня на антресоли,
Ракушку стоит только к уху поднести,
Как шум прибоя, запах рыбы, привкус соли,
Отдать концы, отходим, Господи прости.

Поставлен стаксель, боцман берег кроет матом,
Ведь провожать в свободный поиск это блажь.
Шипя вода ползёт по палубе к шпигатам
И с лёгким свистом ветер лижет такелаж.

Мы шторм прошли, он паруса порвал на ленты,
А юнге руку проколол испанский дон
И не пираты мы, а каперы с патентом,
Мы не один на дно пустили галеон.

Меняем галс и матросня бежит по вантам
И штурман пьян уже до перхоти бровей,
А юнга в трюме скромно пользует инфанту,
Лицом как лошадь, но породистых кровей.

Картина маслом, жаль что это всё не с нами,
Но есть скала, на ней маяк и видно мне,
Как на холсте штормует бриг в облезлой раме,
В рыбацкой хижине на глинянной стене.

И за окном шипит волна по гальке глухо,
А шторм проходит стороной и ветер стих.
Свою ракушку потихонечку от уха,
Я отведу и напишу об этом стих.