Письмо

Письмо в почтовом ящике - как странно
В век интернета, смс-ок и e-mail
Бумажное, в конверте, чуть измято,
Покрыто марками всех видов и мастей.

Откуда? Не написан отправитель.
Как странно. Сверху хлопнуло окно.
Дверной глазок - всей моей жизни грустный зритель
В который раз меня встречает одного.

Пустой квартиры тишина проникла в душу
С урчаньем кофе полился в пустой стакан
Но тот конверт привычный мой уклад нарушил
Я вскрыл его. И сердце сжал тугой капкан.

"Мой сын, забыл меня совсем ты что ли? -
Так начиналось это странное письмо, -
Ты так давно не говорил со мной о боли,
Не задавал своих вопросов мне давно

Ты весь погряз в работе и в рутине,
Забросил письма беспокойные свои,
Ужель не видишь в мировой картине
Несправедливости, разрухи, нелюбви.

Или забыл меня, плутая в полумраке,
В тени высоток, среди грохота метро
Не вырисовывает больше на бумаге
Картины боли твоё старое перо.

Я вижу, пишешь ты, но пишешь не о мире
Лишь о себе и, временами, о войне
Но, как и прежде, ночью запертый в квартире
Ты, вновь и вновь душою тянешься ко мне

Излей мне душу, станет проще, я уверен,
Твой ангел рядом, как и раньше, он в душе.”
И подпись “Папа”. Я сижу, словно подстрелен,
В бетонном коробе, в звенящей тишине.


Расправив лист я уберу его в коробку,
К другим таким же, где лежат мои стихи.
Пора ночная - время лучшее для Б-га
Блестят пред Б-гом в лунном свете все грехи.

Коснусь бумаги осторожной чёрной ручкой,
Посыплю буквами неровными листок
И побежит оно, спокойно и беззвучно,
Письмо к тебе, мой беспокойный Папа - Б-г.