Все ищут глупых оправданий,
Все поднимают руки вверх,
Бегут от собственных желаний,
Боятся собственных побед.
Я не боюсь, уже не важно,
Что я хотел, что не сбылось.
Я рвался так вперед отважно,
Не думая, зачем сдалось.
Разбитый и безумный,
Уставший, безрассудный;
Ни жив, ни мертв, ни звучен
И не благополучен.
Несясь, уничтожаясь,
От звуков всех шугаясь.
Дрожа от лиц и света,
Останусь я поэтом.
Дрожь
© Copyright: Антон Фокин, 2015
Свидетельство о публикации №115060300271
Свидетельство о публикации №115060300271
Рецензии