По кругу
Не поётся, не пишется, – что ж,
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.
Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.
Вот она, как червяк, как тоска,
ест мой мир, как незрелую грушу,
вот подвижкой сухого песка
проникает и в сердце, и в душу.
Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.
Не поётся, не пишется, – что ж,
тянет сесть и завыть, как собака?
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако…
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060300172
Свидетельство о публикации №115060300172
Рецензии