Тараканья наша жизнь

Я – не Есенин, и не Пушкин,
Не Лермонтов – я графоман,
Любитель я стакана, кружки,
Пишу, когда лишь в ж*пу пьян.

C утра заправлюсь «вдохновеньем»,
И ну, давай, стишки писать,
Все мысли созданы портвейном,
Он помогает их рожать.

Куда ни гляну, всюду образ, -
Бежит по стенке таракан,
Ещё мгновение, и пропасть,
Попался миленький в капкан.

Убит с размаху тапком, сволочь,
Размазан им же в пух и прах,
Он не успел позвать на помощь,
Не испытал от боли страх.

И мы, такие ж тараканы,
Бежим по жизни, все бежим,
Она нас ловит на обманы,
А мы же всё равно спешим.

Куда? На кладбище в могилу,
Там свой закончить грешный путь,
Растратив молодость и силу,
Чтоб трупом под крестом заснуть.

Рождение ведёт нас к смерти,
Другого, - в мире не дано,
И в этой нудной круговерти,
Всё за тебя уж решено.

Детсад, и школа с институтом,
Работа, свадьба, отпуска, -
Чтоб ты пред самым, пред капутом,
Понял, как эта жизнь горька.

«Я не хочу, ещё б немножко,
Пожить и завершить дела», -
Но смерть дала уже подножку,
Толкая в гроб тебя слегка.

«Ах, ты дружок не понимаешь?
Тогда инстультик иль инфаркт», -
И ты молитву уж читаешь,
Прощай навеки жизни фарт.

И вот родные уж кидают,
На крышку гроба горсть земли,
От безысходности рыдают,
Цветы навеки отцвели.

Венки засохнут, и увянут,
Оградкой место обнесут,
Но мёртвые уж не восстанут,
Тем более не побегут.

Я не Есенин, и не Пушкин,
Обыкновенный рифмоплёт,
Сейчас бы спал бы на подушке,
А я стишки слагаю вот.

Опять повсюду тараканы, -
Они уж кажется в мозгах,
Я их давлю всю ночь стаканом,
И каждый образ их в стихах.

Рука устала уж печатать,
Глаза на монитор смотреть,
Чего бы мне ещё состряпать,
Куда б с Пегасом улелеть.

Вот говорят я графоманю,
Ну, кореша, какой я граф?
Я Маню трахнул вчера в бане,
Она ж трепло, как телеграф.

Представилась сначала Музой,
А я купился на обман,
В страстях содрал с неё рейтузы,
И тарабанил, как баран.

Я думал вот, оно искусство,
Я наконец, поэтом стал,
Она же требовала буйства,
И я как мог его давал.

Но я же, всё же, не машина,
Потенциал во мне иссяк,
А эта Маня, как скотина,
Сказала мне, что я м*дак.

«Пиши стишки свои, задр*та,
И пей таблетки импотент,
А мне для сексу нужна рота, -
Желание ушло в момент.

И разнесла на всю планету, -
«С поэтом я переспала», -
Весть напечатали в газету,
И слава, - вдруг меня нашла.

Нашла, и тут же потеряла,
Такой у прессы дикий нрав,
Как журналюги задолбали,
Меня поэтом, бл*дь, назвав.

Я ж повторяю: - Я - не Бродский,
Не Блок, не Осип Мандельштам,
Я – Нежный, графоман, я  плотский,
И я люблю портвейн «Агдам».

За сим, прощаюсь, белка в гости,
Ко мне с приятелем идут, -
У тараканов внутри кости,
Они нас всех переживут!

Влад НЕЖНЫЙ © 03/06/2015