Мне диагноз поставили: мания,
Только я не пойму, что к чему,
А в палате кровать моя — крайняя,
В неё сослан я, как в Колыму.
По утрам солнце светит в окошечко,
И сосед мой поёт гимн РФ,
И гуляет больничная кошечка
Без усов, как сбербанковый Греф.
Принесут мне набор обязательный
Разноцветных пилюль под компот,
И кольнут в палец мой указательный:
Мало кровушки и м на развод.
Буду в шашки соседа обыгрывать,
Он у нас стриптизёр ещё тот —
Экзистенци... диагноз не выговорить,
Не маньяк, но в палате уж год.
Под конец прибегут санитарочки
Поглядеть на его мудеса,
А потом богатырская парочка
Упакует беднягу в «леса».
Но жратвою вовсю обеспечены:
Каша, супчик куриный с лапшой, —
Только жизнь моя вся искалечена,
И качаюсь я ночью травой.
Мне с уколов нисколько не хочется
Ни любви, или с кем переспать,
А сосед из-под «леса» всё мочится
И бормочет под нос «...твою мать».
Из записок сумасшедшего-III
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2015
Свидетельство о публикации №115060208014
Свидетельство о публикации №115060208014
Рецензии