Сок жизни разбавлен на треть...

     Моему старинному товарищу В. Богуславу –
     музыканту и поэту

            В серебряной дымке метельной
            застыла моя голова,
            страх божий да крестик нательный –
            отчётная жизни глава…

            Под небом, воздушного ситца,
            упасть на каком рубеже?
            С капризной судьбой век носиться?
            Иль, может, недолго уже?

            Удачи надеждам не рады –
            и днём их с огнём не найти.
            Вдаль годы – в упрёки? в награды? –
            спешат по-английски уйти,

            со мной перед тем не прощаясь
            и шляп не подняв на кивок…
            Умнею, душой упрощаясь, –
            мудрёный такой экивок.

            – Мне вёсен играли свирели,
            от осеней – в горле комок:
            с пленэров-дождей акварели
            любил как умел я, как мог.

            Зорь чуял волшебные грёзы –
            в них счастья хотел насмотреть.
            … Жизнь соком стекает берёзы,
            разбавленным грустью на треть…