Когда б я мог тебя любить...

                М.Д.

Когда б я мог тебя любить, моя Марина,
свободно, ясно, не стесняясь выраженья,
какой была б тогда зеркальность отраженья,
и степень радости, и старости долина?

Я видел сад; в снегу укутанный и спящий.
Всё это время я стерёг твоё окошко.
Блюсти следов твоих замётную дорожку—
для сердца не было тревожнее и слаще.

Недавно кровь текла стремительно и густо.
То расступались облака, то набегали.
Какие дали нас влекли, какие дали…
И грудь вздымалась, не дыша… Теперь там пусто.

Я часто думаю о том, что нету Бога.
Такого Бога, чтобы мог меня направить.
Но есть, которая могла бы всё исправить,
но нет её, и имя ей иголка стога.

На что потратим, пустота, остаток речи?
Мы одинаковы с тобой в каком-то роде.
Всё, что я знаю—это сон о несвободе,
где всё, что нас не убивает, нас калечит.

Не звёзды нынче этой ночью; будто пятна
на той простынке проступают на изнанке
того же неба, что тогда, на оттоманке.
Но вспоминать, о том,  что было, мне приятно.

Я нареку свою строку неоспоримой.
Уместно ль жаловаться мне , что без упрёка
я не могу тебя любить, любить без срока,
и называть тебя как есть—моей Мариной.

                май 2015г.