Страшно не

Не возвращаюсь домой вторую неделю.
Не могу.
Там мысли начинают давить с потолка, и я, не имея силы сопротивления, вмиг дохожу до размеров бронзового жучка
Или чьей-то далёкой нелепой вселенной.

Умирать не страшно. Страшно жить, не любя, не надеясь и уже никому не веря. (Не верить в себя! Подумаешь, тоже нашла потерю, Попробуй жить, не желая или не дыша.)
Вот так уходить всё глубже и глубже в трюм корабля. Но нет такого эхолота, чтобы определить, где дно.

И почему становится всё ровно и всё равно, когда дождь просачивается через стекло и врезается в душу, когда понимаешь, что тебе ничего не нужно и ты уже никому не нужен.

В наушниках Louna и Слот пытаются друг друга переорать, а ты начинаешь осознавать, что эти слова о тебе и почему-то труднее дышать, труднее искать, терять и определять, что лучше, что невозможно изменить и что разрушить, что помнят крыши и почему так сильно хочется научиться
летать.

Умирать не страшно.

Страшно не знать...