о чем?..

Пустыня, жаркая пустыня, с мириадами ущелий крохотных
Нога босая оступается порой, песком припудренная пятка замирает, будто ждет.
И в самый боли пик, своё скрывая жало, тот, что ранит не из милости – он просто не придет.
А в голове неведомые мысли о тепле. Ирония и только в этом пекле.

Теперь  смотри, на страже миражи. Стакан воды такой желанной, родниковой,
Светлый лимонад, прохладный сок, и чай со льдом, и простыни льняные,
Но опять твоя упрямая рука стремится захватить бокал вина сухого.
И трепать чужие кудри. И считать секунды жалкие, пустые.

Каждый светлый день, и день не светлый, начинающий дождем,
Когда легко в златой украшенной прекрасной колеснице Гелиос
Свои нахмурив грозно брови и прикрывшийся зонтом
Тебя приветствует по-свойски, тронув лучиком вдруг прядь твоих волос,

Задумайся: а стоит ли искать? И ждать уныло? И бездушно целовать?
И стяги боевые красить кровью не своей ведь только, и его,
Кроить его нелепо под шаблоны, изувечив, приниматься за другую жертву,
Мня - святой, и не имея в этом мире ни крупицы своего?

Сквозь пальцы утекает вечер. Грустно. Пусто. И поиграть бы в чехарду
С философами возвратив их ненадолго.
Стрелу Ивана золотую отыскать в заброшенном с лягушками пруду.
И отвечать тебе не нежно, только колко.

И парашют огромно-красный распустить
Как будто спелая сверкающая вишня,
Я честно-честно постараюсь не грустить
На тверди созданной задуманной Всевышним.