Сложится слово в строку, развяжет узлы немоты,
Мы с тобой обретаем здесь крылья.
Из строки получается стих, он читается из темноты,
И сказка становится былью.
Оживает последний цветок, кусает своми шипами,
День похож на другой, все - туман.
Кто-то ищет в цветке свою жизнь, рассматривая ее под ногами,
А смерть - это просто обман?
Шипы
© Copyright: Бритова Виктория, 2015
Свидетельство о публикации №115060201889
Свидетельство о публикации №115060201889
Рецензии