Июнь... Жара... Начало лета.
И где-то на подходе пух...
В саду цветущем пьют поэты,
Переводя весенний дух...
Поэты пьют и ищут повод
Для новой рифмы, для стиха.
А беспощадный старый овод
Их жалит... Он не без греха
И любит в жаркий летний полдень
Плоть у бездельников порвать...
К труду крестьянскому не годны
Поэты наши... Даже встать
Со старенькой резной скамейки
Не могут ратники пера...
Им дела нет до старой лейки,
Другая их влечёт игра!
Игра в слова на доброй лире
Милее раненым сердцам.
Но летний зной опять в эфире
И души требуют винца...
Нет вдохновения в жару...
Но горизонт, покрытый тучей
Грозу сулит... Сулит игру
И новых рифм... Вот-вот могучий
С небес ударит гром и дождь
К земле сорвётся...И вернется
К поэтам трепетная дрожь,
И Каллиопа улыбнётся...
Поэты
© Copyright: Владимир Поздин, 2015
Свидетельство о публикации №115060201829
Свидетельство о публикации №115060201829
Рецензии
