Опостылили мне эти песни,
Как подтёки болотной воды.
Поднимается ввысь буревестник,
Из земной очумелой среды.
Он парит в тишине поднебесья.
Он зовёт меня снова встать в строй.
А внизу апогей мракобесия,
И Россия – где русский, изгой.
Там в России опять ходит лихо.
Клоунадой исходит нацмен.
И торгует сосками чувиха,
Напоказ выставляя свой бренд.
Сколько раз ты меня продавала,
Инородцам за ломаный грош.
И опять в кандалы заковала.
Выдавая за истину ложь.
Инсценируя грешную близость.
Заставляла к зенитам взлететь.
Чтоб оплачивал я шоу – бизнес,
А потом поспешил умереть.
Ненавижу мне чуждые песни.
Этих лет бесполезный обвал.
Так лети же в грозу буревестник,
Поднимай очищающий шквал.
Песня без будущего
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060201591
Свидетельство о публикации №115060201591
Рецензии