Маленькая баллада о каблучках

                Памяти композитора Моисея Вайнберга
                и его погибшей семьи


В ночи от ветра не дрогнет поле.
Он дует, дует, траву не горбит.
И в этой музыке столько боли.
И в этой музыке столько скорби.

Случайный кадр в мельканьи будней,
застрявший как-то в моей подкорке.
Каблук сломался. Вокруг так людно.
Упала больно. Смешно и горько.

Так много женщин, застывших в позе
недоумения: каблук сломался.
Обычный случай житейской прозы:
кто руку подал, кто рассмеялся.

Те туфли в урну сама бросая,
она вздохнула лишь на секунду
и по асфальту пошла босая
назло приметам. Да, кадр - скудный.

А он не может смотреть на это.
Конец тридцатых. Сентябрь - в Польше.
Каблук сломался. Кончалось лето.
Уехал поезд. Не будет больше.

Она упала, разбила ногу.
Домой вернулась семья обратно.
Из лета в гетто. Он пишет много
сыновьей болью и болью брата.

Трава всходила. Её косили.
Трава вздымалась навстречу… с ветром.
Так много в музыке этой силы.
Так много в музыке этой света.

< 22 мая 2015 года>