Родина

 

Если родина есть, то её не бросают, как девку,
 не меняют её на нью-йорки, парижи, на хайфы,
 бросить можно работу, - закончил свою пятидневку,
 и гуляй, отдыхай, предавайся плебейскому кайфу.

 Я родился в Крыму, в замечательном городе Ялте,
 с корешами-поэтами тоже хлебнул диссидентства,
 я поездил по свету и всё-таки не поменял те
 переулочки, улочки, скверы, любимые с детства.

 Я джинсовые брюки таскал, мол, кажусь иностранцем,
 дринькал виски в порту на совковые красные даты;
 в новом веке заря наливается тем же румянцем,
 да вот строй не вернуть, над которым смеялись когда-то.

 Стало ясно теперь, что там лучше, где нет нас, в натуре,
 что предателей хуже политиков мало на свете;
 я букеты сирени таскал восхитительной дуре,
 я весь мир бы ей отдал сейчас, да её уже нету.

 А порядки сегодня такие, что лучше не надо,
 всё ясней понимаем – не наше на улице время,
 но живу я на родине и никакая Канада
 или, скажем, Испания, родины мне не заменят.

 Я пройдусь под платаном, он всякие видывал виды,
 Чехов здесь проходил, Горький волны ретивые слушал.
 Я родился в Крыму, под сиятельным солнцем Тавриды,
 эту кровную связь, нету силы такой, чтоб разрушить.

 А когда мне тоскливо, поеду в Гурзуф, там аллея
 помнит Пушкина, там есть музей его – храму подобен.
 Я поездил по свету, и понял, что больше нигде я
 так дышать и любить не могу, не дано, не способен…