Гарт

Этой ночью звезды дрожали, сверкали бледно, они бились, как будто пытались сбежать из плена. Море чуть бушевало, давилось шипучей пеной. Тучи в кучи сбивались медленно, постепенно. Звезды спешно мигали белым, то желтым, то синим.
Волны, молча, тонули в безудержной дымчатой сини. Чайки низко носились, неистово голосили, подчиняясь какой-то неведомой грубой силе.

Гарт не знал, - это к буре. Да это уже и не важно. Он устал. Он уснул. Он ушел в свои сны вальяжно. Он не слышал, как ветер по городу шел отважно, и не чувствовал воздух, что стал ощутимо влажным.

На столе все лежало перо и клочки бумаги, где обрывки рассказа о доблести и отваге и начало легенды о страннике и бродяге, о каком-то алхимике, черном жестоком маге... Это, чуть шелестя, с интересом читает ветер. Он о буре забыл, он забыл обо всем на свете, он так много читал и о принце и об Одетте, и о страстной любви, что Ромео питал к Джульетте. Он читал о пиратах, сокровищах, золоте, кладах... Он читал, что хотел. Он летал над далеким Багдадом, над Венецией, Триполи, смело шагал по Арбату. Он всегда был в пути, все летел и летел куда-то.

Он пытался забрать эти строчки-отрывки саги. Он пытался собрать дуновением листы бумаги. Как ни бился, они разлетелись вокруг во мраке. Буря ждет. А он здесь в непонятной с собой атаке.

Гарт проснулся. Ничто не напомнило вскользь о буре. Было тихо. Свежо. Небо сплошь утопало в лазури. Облака плыли медленно, будто скользя по глазури. Гарт любил облака. Он такой по своей натуре. Он рассматривать мог города этих туч часами, или рыб, что плывут, как по морю, над головами, как угодно, он мог называть их любыми словами. Он любил облака, что плывут и плывут над нами. Но больше всего он любил грозовые тучи. Трески молний и грома взрывались в дыму гремуче. Гарт их слушал. Вода становилась в тот миг певучей. Чайки с писком метались от страха, собравшись кучей.

Гарт - писатель. Но люди считают совсем иначе. Говорят, сумасшедший, не зная, что сами значат. Говорят, его саги - пустышка и неудача. И он пишет давно для себя, не найдя отдачи. Он живет в придуманном мире - игра фантазий. С жгучей реальностью он не находит своих согласий. Он закрылся. Не ищет дружбы, любви иль связи. Он невидим. Неслышим. Уходит всегда восвояси.

Только ветер успел захватить его книг страницы, сбросить их на проспект в первой, что он нашел столице. Ночью их подобрал тот, кому так давно не спится, эти строчки смогли в душе его воспламениться. Он решил этим счастьем с другими людьми поделиться. И читали отрывки все новые, новые лица...
Гарт уснул навсегда. Но осталась души частица в мыслях тех, что читали его страницы...